Illegitimi non carborundum

"El brillante papel que desempeña la poesía es una de las sorpresas de esta guerra y una de sus maravillas", citado por Gabriel Chevallier, El miedo  [anónimo de un mojigato que se libró de las trincheras con enchufes y alevosía]. 

"Recuerda que el éxito no es más que darle un buen nearside backhander a la bocha para colocarla entre los mimbres", "el éxito no es más que darle ....", "trabar el taco", "éxito",  pensamientos obsesivos atascan la mente de Pierre en la soledad de la guardia. La noche muere en la foresta de Argonne.

Sólo dos semanas atrás, Adolfito Bunsen-Fages le había citado en el palenque del Polo de Deauville para festejar su despedida hacia el frente. 

-- ¡No te preocupes, antes de terminar el asado ya estarás de vuelta! Soltó el cañuelense para animar a mi medio hermano.
--Sí,  los teutones se nos han subido a las barbas, pero esto del ejército no me va. Además, ¡soy zurdo!
--¡Ah boludo!, ¡Lástima que la guerra no sea contra los fueguinos! Bah, yo también soy zurdo y hoy mi drive vale un handicap 10. Te voy a confesar la fórmula de mi buena suerte: el éxito, en la guerra como en la paz, consiste en darle a la bocha para pasarla entre los arcos.

Dolfi, amigo de confidencias y cuchipandas en el barrio latino, tiró las riendas de Fernet, su petiso, y  trotó hacia la cancha.  El referee iba a  ejecutar el throw in del segundo chucker.

Pierre pensativo aceptó un vermouth blanco de una bella camarera de caballera pelirroja mientras en el aire flotaban las conversaciones de la buena sociedad. "La crisis es siempre una oportunidad para los que saben aprovechar la buena suerte", "tengo para ti unos bonos de los trenes persas que rinden al 14%. Llama el lunes, sin falta, a Peyreaux y dile que llamas de mi parte. No dejes escapar esta oportunidad", "el alcohol me encanta. Una cervecita amarga, bien tostada, una gin saphyre ... Y el champán de la viuda, ¡uf! me pirra, pero ahora no puedo aceptar ni el vermouth porque estoy a dieta para la revisión de la Escuela de Guerra", "creo que esta vez nos hemos equivocado de bando. Nunca te fíes de los ingleses, incluso si te ofrecen un regalo", bla, bla, bla. Ellos regían el mundo,  creían.

Ráfagas de ametralladoras barren el horizonte cuando el sol asoma un poco.
Al lado de Pierre, un bello cuerpo con dos orificios rojos en el costado yace entre gladiolos. Lejos, resuenan cornetines de ordenes.

--¡Krieg fertig! !krieg fertig! [la guerra ha terminado] brama un coro de trescientos jóvenes con el torso desnudo.  Rubios salvajes danzan entre las brumas del bosque de Argonne una coreografía poleomológica de guerrero nibelungo que ha arrancado una cabellera.

--¡Adolfitoooo, por tutatis, el éxito se agrió! aulla Pierre.

Un conejo mastica quitameriendas mientras se desploma un trozo de cielo azul en un bosque de la Galia belga.

servido por elhombresentimental 6 comentarios compártelo